Basura 2.21

Brotan luciérnagas de un hueco entre rocas rojas, sueltan a un presidente en medio de una selva tropical para que verifique el daño colateral de los primer mundistas- Arden bosques, ciudades y mares, ¿es el fin?-Harto ya de las prórrogas al bien por un mal que ni se diagnostica o prevee.- Dos amigos de los humanos quisieron retar a otros dos marcianos pero estos murieron al dar sus espaldas para dialogar.- Hay una oportunidad de renovar a las nuevas generaciones, ¿por qué haríamos tal aberración?, mejor dejarlos equivocarse hasta la saciedad, el mundo espera regularse.-Dos mil quinientos años de renovación, tres docenas de policías corruptos, dos corruptos incorruptibles dentro de su organización, ¿quién es el corrupto, entonces?- La piedad, el amor barato, la propiedad privada, la orientación sexual, los condones usados, el papel que cae en la acera y los motines de las cárceles de Río...- Tambor de oro y palillos de bambú, esos son los soldados del milenio.

Basura 2.20

La mirada del infante que se cae por un hueco y cree volar, el pequeño gran salto a la coartada adultez-Los edificios se caen en cinco mil años, el hormigón romano se hace arena y los nuevos reptiles reposan antes de ingresar al pantano dónde los leones comían humanos y los humanos pan o vino-lo acordes de su guitarra vibran mucho-sus ojos se desviaron por el dolor de ver la verdad, prefirieron hacerla imperfecta como el resto de su cuerpo-todos los monumentos son destruidos por la gravedad, los insectos reinan, las bacterias evolucionan, la humanidad es polvo de estrellas, continua viajando intentando infectar otro mundo-se quedan sin alas los pájaros, no hay quién venza la fricción, flotan-tengo todos los sentidos dispersos, mis manos reescriben la sensación de palpar, es como comer fruta en medio de una conferencia-los tres pianos estallan en medio de la plaza del ayuntamiento, gritan, no saben si son bombas o música, están tan desorientados como el resto del tiempo-las valijas se caen del avión, los pasajeros ven volar sus pertenencias, el mar recibe otra nefasta lluvia de historias-los montes arden, rodean a toda la ciudad escondida en un agujero, el sol tímido se esconde, no hay nada que hacer el calor es insorportable hasta para él.-Hay cientos de colores en mis ojos, ¿cómo es posible? hay espectros que se hacen y deshacen, hay prototipos invisibles, nuevos humanos, antiguos humanos, versiones descartadas en minas y versiones mejoradas en el espacio.

Basura 2.19

Los teléfonos se meten en las pieles, y las orejas pierden sus utilidades, dos teléfonos por cabeza, un portátil por el abdomen, corazón mejor Kernel, sistema nervioso, mejor centrino mejorado.-Los anticuerpos ejercen todas sus utilidades-Me pica mi sexo y no tengo manos-La ciudad se pierde en las jaulas invisibles, la ciudad se hace grande ante el vértigo de lo imposible, la veracidad se hace incrédula y les grito a los paganos que se retiren, no hay nada que cuidar.-Las notas me golpean con sus puños al grito del dinero-El Bronx no tiene rivales, me espera para destrozar mi piano-Su cuerpo pide que lo laven, la humedad lo está digiriendo poco a poco-Roban tantos que mejor encarcelar a los que no lo hacen, al fin ¿cuál es el más libre?-Ey señor, ¿te has olvidado de encender otra cerilla en el universo? ¿o somos el mismo capricho de siempre? es hora que enciendas un fuego más grande, está todo muy frío allí afuera-Le gritan que Colombia estalla en cocaína, le escriben en su blog que Venezuela es corrupta y flamean una bandera que provoca guerras preventivas-Escribe sobre los indios y los indios sobre las hojas y las hojas sobre las raíces y la corteza terrestre sobre su picazón en la espalda-Quiero dejar de usar teclado, mouse y pantalla, es que seguimos con el arco y la flecha digital, es hora de hacer lo de siempre, no hay a nadie a quién matar, no hay sangre digital que nos quite la vida-Predije hace años que todos dejaríamos de usar los ordenadores en casa, que tendríamos servicios que nos darían el alquiler remoto de un ordenador...

Basura 2.18

Capitanes y luchadores-bailarines y peleas-La revolución no es pintar sobre la protesta global-Todos seguimos a la bandera de colores, aplicamos nuestras virtudes aislados en globos negros, íntimamente iluminados, secretamente resguardados-Los gatos vigilan mis pasos, me miran como si todos estuviesen conectados realmente, no les temo, el respeto es mutuo, aunque siempre están allí visibles en las noches-Murakami viaja junto a Kafka, se aíslan en una burbuja de conocimiento, y con gatos que hablan-La cultura del control, del ojo censor, del abrazo transatlántico, del idioma en ruinas-El orden lúdico del primate, del test de la fuerza, inteligencia ante el temor y la adversidad, la naturaleza no es tan adversa como el sistema-Veo las notas, no son colores, son gotas de agua y palitos de galleta estallando lentamente-Me fundo en más gente que yo, me hago un nudo de silencios-Veo sus respuestas artificiales, es que puede concederme las respuestas, la emulaciones robóticas me dan igual, es que sus respuestas me enamoran y solo son códigos sin rostro ni espacio.

Basura 2.17

No aprendo de lo que vivo, no recuerdo lo que viví- sus córneas están sujetas, puede leerme- ¿por qué oscilan las estrellas? por la vida que albergan quizás- un porté final... ¿puedo no puedo?, bailar es lo más alto del uso del cuerpo humano- Diez torres y un museo giratorio, diseñé los planos, los tengo en mi mente, puedo recordarlos- ¿antagónico?-¿patrimonio perdido?-las playas se acaban, dejamos de contemplar el mar desde las orillas como un método de relajo mental y físico-las especies se unen frente a su origen- Potencia... música... afuera la temperatura desciende... no me dejo querer por otras mujeres.

Basura 2.16

Rodea sus cuerdas e intenta ahogarme.-recuerdo las fotos, pintura, y el cine, era cine, mi cine, mis cortometrajes, mis guiones.-La casa no se lava, sigue húmeda y con el techo algo roto, espero pronto mejorarla.-La revolución literaria comienza en una brevedad de tiempo, es solo eso, una variable inmejorable como excusa.-Homínido razonable.

Basura 2.15

Limitados por la proporción justa en el coctel que nos fabricó, es decir, que primero fabrico un sitio donde acogedor para esa suerte de máquina traga monedas que es el universo. ¿Si las bases científicas solo corresponden a esa proporción? es decir que el conocimiento se respalda sobre todas las nuevas bases y planteamientos con el único origen comprensible de la vida, eso que todavía no tenemos muy claro. ¿Cuantos cocteles exitosos hay en el universo? ¿y si todos esos cocteles fantásticos tuvieran una idea del universo propia basada en sus  principios vitales?- teorías que pueden peligrar. información que peligra, una tierra que juega a la ruleta rusa simplemente orbitando su propio sistema solar. No olvidemos las futuras colisiones inevitables.