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miércoles, 11 de febrero de 2009

Basura 2.4

El viento que marea, me marea demasiado, creo que tiene arsénico en sus partículas suspendidas y viajantes-Tres sortijas caen, hacen ese ruido inconfundible, puedo oirlo dentro-Tienen tres míseras intenciones de criticar lo que no han leído, no puedo comprender la estupidez del hombre que no lee- Todos los dones se escriben- Cuantas mas porciones de pensamientos reponga, mas tendré para no pensar- Si bien una raíz vegetal puede elevarse tan alto como la deja la gravedad, no creo que lo haga por mucho tiempo- Todos los ermitaños son los verdaderos humanos- La verdad no existe, como Dios, creemos pero no la vemos, la citamos y dentro nos queda la espina del si fuera cierto- No podemos viajar a la velocidad de la luz, no soportaríamos la deformación, ¿Qué nos espera?, una cárcel universal hasta el fin de los tiempos, es decir, su colapso.- Cien veces me juré que no discutiría con un insensato, no hay una vez que no deje de hacerlo, es un deporte sano- Si uno la materia oscura con la singularidad de un agujero blanco, qué sucedería- Los electrones de mis pensamientos no están altamente volátiles, no sé si los hay, si son o serán- Soy esa clase de persona que habla de sí misma en tercera persona- Los pinos del monte de las landas Francesas son algo extraños, sus picos me señalan cuando me sumerjo entre ellos. - No habrá más libros vivos entre los muertos, no habrá sentencias digitales que puedan desintegrarlos, habrá si que lo habrá, millones de súbditos literarios hinchados en el espacio virtual, aislados, gordos y con información sucia, impura, indecente, los odio futuramente.

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